Nada de este paisaje me pertenece, ni los perros que ladran a los camiones ni los camiones indiferentes de los perros, y sin embargo, yo pertenezco aquí. Así somos, desposeídos que se entregan. La melancolía es de los álamos, así como yo soy tuyo cuando siento la tristeza de las cosas cuando siento por cierto que nada de esta tierra valdría la pena si jamás volviéramos a nuestras raíces.
"Nunca escribas sobre un lugar hasta que no estés lejos de él porque ese alejamiento te da mayor perspectiva". París era una fiesta, Ernest Hemingway.
De París, el atardecer en el Pont des Arts, buscando a Oracio o a la Maga, en el agua o asomada al petril. De París, también, la rivera de piedra del Senna, donde el ratón Remy se perdió una noche.
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